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Il se rencogne vivement dans l’angle lorsque les bambous s’écartent. De justesse. Cassandra, sa Cassandra, son ange devenue pute, scrute la rue de ses yeux plissés comme si elle le sentait, ce qui est, il le sait, impossible.
Respirant péniblement, il replie sa main bandée avec précaution. A cause d’elle, il devient négligent. Briser sa vitre était une impulsion stupide, entrer dans la tête de cette vieille simplement parce qu’elle l’avait repéré, encore plus, ne pas vérifier qu’elle était morte, simplement insensé. Mais l’ambulance a débarqué avant même qu’il ait pu entrer, encore moins ramasser les éclats de verre ensanglantés.
Il inspire longuement et tente de se projeter le film de la fin, espérant faire passer ses brûlures d’estomac. Mais même ça, ça ne lui suffit plus. On y est presque, se répète-t-il une fois de plus. C’est une question de jours. Il plonge sa main valide dans une poche à la recherche de ses antiacides et y effleure au passage la boucle rousse.
Elle paiera, cette garce ! Pour sa main, pour sa voiture, pour la vieille, pour l’humiliation qu’elle a osé lui infliger, pour le merdeux là-haut avec elle, oh oui, elle paiera cher. Sa Cassandra n’est plus. Ne reste que l’autre, l’arrogante, la fille perdue, et la constatation le rend physiquement malade.
Les bambous se reforment, il avale le comprimé et sort lentement de sa cachette, la bile au bord des lèvres. Peut-être attend-elle qu’il la sauve. Peut-être a-t-elle besoin de le voir, de le sentir, peut-être pourra-t-il faire resurgir ce qu’elle était, avant. Peut-être redeviendra-t-elle elle-même avant de mourir. Il aimerait ça, qu’elle comprenne juste avant la corde.
Il se décolle du mur et rejoint lentement sa voiture après un dernier regard aux bambous, à bout de nerfs. Sa main le lance atrocement. Ses entrailles ne sont plus qu’incendie. Et s’il peut se défouler sur une autre, ne pas le décrire à sa muse le ronge peu à peu. Il met le contact puis accélère brusquement, soudain pressé de rejoindre le piètre substitut enfermé dans son studio. Une bonne rouste, et au boulot. Il a toute la nuit pour organiser son espace de travail, puisque grâce à Cassandra la pute, la maison est vide.
Respirant péniblement, il replie sa main bandée avec précaution. A cause d’elle, il devient négligent. Briser sa vitre était une impulsion stupide, entrer dans la tête de cette vieille simplement parce qu’elle l’avait repéré, encore plus, ne pas vérifier qu’elle était morte, simplement insensé. Mais l’ambulance a débarqué avant même qu’il ait pu entrer, encore moins ramasser les éclats de verre ensanglantés.
Il inspire longuement et tente de se projeter le film de la fin, espérant faire passer ses brûlures d’estomac. Mais même ça, ça ne lui suffit plus. On y est presque, se répète-t-il une fois de plus. C’est une question de jours. Il plonge sa main valide dans une poche à la recherche de ses antiacides et y effleure au passage la boucle rousse.
Elle paiera, cette garce ! Pour sa main, pour sa voiture, pour la vieille, pour l’humiliation qu’elle a osé lui infliger, pour le merdeux là-haut avec elle, oh oui, elle paiera cher. Sa Cassandra n’est plus. Ne reste que l’autre, l’arrogante, la fille perdue, et la constatation le rend physiquement malade.
Les bambous se reforment, il avale le comprimé et sort lentement de sa cachette, la bile au bord des lèvres. Peut-être attend-elle qu’il la sauve. Peut-être a-t-elle besoin de le voir, de le sentir, peut-être pourra-t-il faire resurgir ce qu’elle était, avant. Peut-être redeviendra-t-elle elle-même avant de mourir. Il aimerait ça, qu’elle comprenne juste avant la corde.
Il se décolle du mur et rejoint lentement sa voiture après un dernier regard aux bambous, à bout de nerfs. Sa main le lance atrocement. Ses entrailles ne sont plus qu’incendie. Et s’il peut se défouler sur une autre, ne pas le décrire à sa muse le ronge peu à peu. Il met le contact puis accélère brusquement, soudain pressé de rejoindre le piètre substitut enfermé dans son studio. Une bonne rouste, et au boulot. Il a toute la nuit pour organiser son espace de travail, puisque grâce à Cassandra la pute, la maison est vide.
